Siebenhundertsiebenundfünfzig

Gestern nachmittag war die Trauerfeier für Ingrid’s Vater.

Zeitlich war es so gelegt, dass die meisten der auswärtigen Trauergäste nicht zwingend hier übernachten mussten. Die Witwe und Paul, der Sohn, waren aber doch schon am Vorabend angereist und in einem Hotel in der Nähe untergekommen.
Die Enkelinnen des Verstorbenen verzichteten jedoch zu meiner Erleichterung darauf, hier zu übernachten, und reisten erst am Vormittag an, und am späten Nachmittag wieder zurück.
Patrick begleitete Verena und kümmerte sich hauptsächlich um Sophie. Carsten und ich ignorierten ihn.

Vor etlichen Jahren hatte ich mir mal ein schwarzes Seidenkleid gekauft. Da es damals nicht wirklich gut passte, hing es nur ungenutzt im Schrank. Das hatte ich angezogen. Es schien inzwischen sogar besser zu passen. Dazu schwarze halterlose Strümpfe und nur halbhohe Pumps.

Naja, zuerst in die Kirche. Wenn es nicht Carsten zuliebe gewesen wäre, hätte ich mir das nicht angetan. Wenigstens saßen wir nur in der dritten Reihe.
Danach auf den Friedhof. Warum ist mir ja nicht ganz klar, schließlich wird der Verstorbene erst noch verbrannt. Aber das geht mich nichts an. Carsten stellte sich nicht direkt zu den Angehörigen, was mir sehr recht war. Aber schließlich existieren genügend nähere Verwandte.

Der Leichenschmaus findet hier im Ort üblicherweise im Schützenhaus statt, da es keine andere geeignete Räumlichkeit dafür gibt. Paul hatte das wohl organisiert.
Carsten und ich gingen mit dem Trauerzug zum Schützenhaus. Er hatte mir versprochen, dass wir nicht allzu lange bleiben würden, sondern nur um den Hinterbliebenen unser Beileid auszudrücken, und uns dann gleich verabschieden würden, ohne etwas zu verzehren.
Die anscheinend demente Witwe hat wohl recht oft Aussetzer. So richtig hat sie offenbar gar nicht mitgekriegt, dass ihr Mann jetzt tot ist. Sie schien Verena für Ingrid zu halten, und Sophie für Verena. Auf diese Weise fiel ihr meine Anwesenheit wenigstens gar nicht unangenehm auf.
Während sich Carsten mit Fiona unterhielt, versuchte eine Frau mich übertrieben freundlich in ein Gespräch zu verwickeln. Sie stellte sich als Roswitha, eine Nichte des Verstorbenen, also Ingrid’s Cousine vor. Ich antwortete nur sehr zurückhaltend, bis Carsten mich schließlich wegzog, um mit mir das Schützenhaus zu verlassen.

Da Freitag nachmittag war, fuhren wir nicht mehr in die Stadt zurück, sondern blieben gleich am Ort.

Ich hatte mir ja vorgenommen, keinen Klatsch mehr zu bloggen, und so schreibe ich jetzt nichts mehr über das Gespräch, das ich später noch mit Carsten hatte.

Da wir gestern impertinenterweise schon nach zehn „Feierabend“ gemacht haben, steht heute einiges zum Nacharbeiten an.