Der Hacker //1874

Am Samstag Vormttag war es soweit.
Nachdem das bestellte Holz geliefert und am Vortag in zylindrische Klötze gesägt worden war, machte sich Carsten daran, es in Sektoren zu hacken.
Eigentlich war ich ganz froh, dass meine Knieverletzung es nicht erlaubte, selbst mitanzupacken. Aber das Schauspiel wollte ich mir trotzdem nicht entgehen lassen, und so machte ich es mir mit ein paar Büchern und einem Eiskaffee ausgerüstet im Garten, wo ich Carsten gut in Sicht hatte, bequem.

Er kam an in betagter Freizeitkleidung, Arbeitshandschuhen und einer nagelneuen Axt. Einen dickeren, etwa meterhohen Stamm hatte er als Hackstock vorgesehen (eigentlich hatte er den am Vorabend hochwuchten wollen, bis ich darauf hingewiesen hatte, dass er sich wesentlich einfacher fortbewegen lässt, wenn man ihn leicht gekippt dreht, und dabei eine Translationsbewegung superponiert).
Ich wollte mich an sich ganz raushalten, fragte ihn aber dann doch: „Willst du nicht wenigstens Sicherheitsschuhe anziehen?“
„Ich werd‘ mich schon nicht gleich in den Fuß hacken!“, erwiderte er ruppig.
„Ganz wie du meinst, Schatz.“ Er wird es schon merken, wenn ihm ein Klotz mit Schwung auf den Fuß fällt. Aber vielleicht will er sich auch solidarisch mit meiner Knieverletzung zeigen.

Er fing dann ausgerechnet mit einem besonders verwachsenen Trumm an, und hielt den Axtgriff auch nicht auf optimale Weise. Bald konnte ich es nicht mehr mitansehen, wie er sich abplagte, und so fragte ich ihn, warum er nicht lieber einen anderen, glatten Klotz ohne Astverzweigungen nehme, und den verwachsenen Klotz erst mal zurückstelle, bis er mehr Übung habe und die Hacktechnik einigermaßen beherrsche.
Grimmig nahm er einen anderen Klotz, holte mit der Axt übermäßig weit aus, und traf den Klotz ziemlich exzentrisch, so dass die Klinge der Axt ein Stück weit am Rande hineinragte, und sich nur noch mit roher Gewalt entfernen ließ.
„Du musst in die Mitte treffen“, erklärte ich, „und du tust dir leichter, wenn du die frisch gesägte Seite nach oben legst, nicht die eingetrocknete Schnittfläche.“
Wortlos platzierte er das Holz entsprechend, holte mit der Axt weiter aus, als notwendig gewesen wäre, aber traf diesmal einigermaßen zentral. Er wollte die Axt hochheben, um sie herauszuziehen, aber sie saß wieder fest.
„Dreh‘ die Axt um 180 Grad axial“, empfahl ich, „so dass das Holz oben ist. Dann hebst du Axt samt Holz, lässt es runterkrachen, so dass das Holz durch sein Eigengewicht selbst auseinanderspringt.“

Durch einige weitere meiner Hinweise bekam er dann allmählich den Bogen raus, und merkte, worauf man achten muss. Normalerweise amüsiert er sich ja über meine Besserwisserei. Diesmal jedoch hatte ich den Eindruck, dass meine Erklärungen nicht wirklich willkommen waren, obwohl er sich letztendlich doch danach richtete.
Naja, er hatte das halt noch nie gemacht. Ich immerhin soviel, um zu wissen, worauf es ankommt. Mit der richtigen Technik lässt sich zwar einiges herausholen. Trotzdem kostet es Kraft.

Ein bereits gehacktes Scheit traf einmal sein Schienbein, muss zwar kurzzeitig weh getan haben, richtete aber keinen anhaltenden Schaden an. Er wird das nächste mal Sicherheitsschuhe tragen.
Nach einer Stunde war er durchgeschwitzt, so dass er meinte, das Kleinholz würde erst mal reichen. Ich hielt meinen Mund und wies nicht darauf hin, dass er zumindest zum Anschüren noch wesentlich kleinere Spreißel brauchen würde.
Wenn Tante Irma nicht präsent gewesen wäre, hätte ich es außerordentlich bedauert, dass er so ausgepowert war, aber so .. tja .. nahm ich es halt schulterzuckend zur Kenntnis.