Deep Cut //1869

Als ich eine Kuchenplatte oben aus dem Oberschrank in der Küche nehmen wollte, blieb die darunterliegende Glasplatte daran hängen, geriet ins Rutschen, fiel herunter, zerschellte an der Kante der Küchenspüle und fiel in etlichen Scherben auf den Boden.
Durch den Schreck und den Ärger über den Verlust der Glasplatte, die ich vor langer Zeit einmal von einer inzwischen längst verstorbenen Verwandten geschenkt bekommen hatte, und die deshalb Erinnerungswert für mich gehabt hatte, realisierte ich erst beim Hinunterschauen, dass eine der Scherben mein linkes Knie außen über eine Länge von gut drei Zentimeter aufgeschnitten hatte, so dass das Blut meinen Unterschenkel hinunterlief und auf den Boden tropfte.
Ich humpelte ins Bad, um die Schnittverletzung notdürftig zu verbinden, bevor ich mich daran machte, die Scherben aufzukehren und das Blut aufzuwischen.

Als zwei Stunden später die Blutung immer noch nicht nachgelassen hatte, zeigte ich Carsten, der mittlerweile heimgekommen war, die Verletzung.
„Das muss genäht werden“, meinte er, „mach dich fertig, ich fahr‘ dich zur Chirurgischen Klinik.“

Er fuhr mich dann direkt zum Eingang, drängte mir sein Handy auf mit der Order, ihn anzurufen, wenn ich fertig sei, damit er mich wieder abholen könne.
Wenigstens hatte ich daran gedacht, ein Fachbuch mitzunehmen, so dass ich lesen konnte, während ich in der Notfallambulanz wartete.

Der Arzt lobte, dass der Schnitt so schön glatt sei (kein Wunder, wenn eine große Glasscherbe senkrecht nach unten fällt, und dabei entlang der Haut schneidet). Während die Lokalanästhesie zu wirken begann, erklärte er, dass er dafür einen besonders dünnen Faden nehmen würde, damit „auf einem so schönen Bein keine hässliche Narbe bleibt“. Was soll der Schmus? Er soll seinen Job machen, und nicht so unprofessionell herumreden.
Als ich nicht reagierte, versuchte er weiterhin Smalltalk zu halten, aber ich ging nicht darauf ein. So fragte er mich etwa, was ich beruflich mache, aber ich hatte nicht den Nerv, das einem Arzt zu erklären. Der soll sich lieber darauf konzentrieren, meine Haut ordentlich zusammenzuflicken. Und wieso sollte ich in allen Einzelheiten den Hergang des Unfalls schildern, wenn für ihn die Information, dass es ein sauberer Schnitt (meinetwegen durch eine Glasscherbe) ist, doch vollkommen ausreicht.

Als ich dann fertig war, ignorierte ich Carsten’s Anweisung, und ging zu Fuß heim. Die Blutung war ja inzwischen gestoppt. Richtige Schmerzen hatte ich nicht. Die Betäubung wirkte noch.
Auch jetzt tut der Schnitt nicht weh, spannt höchstens ein wenig unangenehm. Ich kann auch ganz normal laufen, und gedenke, meine Gänge wie üblich zu erledigen. Mit zusätzlichen Spaziergängen sollte ich mich allerdings vorläufig zurückhalten.
Der Verband ist scheußlich, so dass ich ausnahmsweise einen kniebedeckenden Rock angezogen habe. Ärgerlich, dass das ausgerechnet in der Minirockhochsaison geschehen musste! Andererseits wäre vielleicht gar nichts mit meinem Knie passiert, wenn ich einen längeren Rock getragen hätte.

In etwa zehn Tagen soll ich zu einem Arzt, um die Fäden ziehen zu lassen. Aber dafür suche ich bestimmt keinen Arzt auf. Das kann ich selbst (obwohl ich mich dafür schon ein wenig verrenken muss) mit meinem Manikürset. Das habe ich schließlich damals auch gemacht, als die Fäden nach Carsten’s Vasektomie gezogen werden mussten.