Zweihundertvierundachtzig

Ich habe momentan einfach zu viel Zeit.
Kein Wunder, Carsten arbeitet an die achtzig Stunden in der Woche, ich nur ungefähr dreißig. Fünfzig Stunden Differenz, Zeit genug, um auch mal auf doofe Ideen zu kommen.

So habe ich jetzt doch noch die ersten zwei Bände von „Shades of Grey“ gelesen, was meine ursprüngliche Einschätzung aber nicht grundsätzlich verändert hat.

Ich muss zugeben, dass ich lesesüchtig bin. Wenn ich erst einmal anfange, einen Roman zu lesen, kann ich nicht mehr aufhören, selbst wenn er mir gar nicht gefällt. Denn ich habe bis zum Schluss die Hoffnung, dass er irgendwann doch noch besser wird.
So lese ich dann bis zum Schluss möglichst in einem Stück durch. Jede Unterbrechung fällt mir schwer. Es macht auch keinen Unterschied, ob ich ein gedrucktes Buch oder ein eBook lese. Nur Hörbücher mag ich nicht. Aber das ist ein anderes Thema.

Weil ich mir meiner Lesesucht bewusst bin, fange ich ja nur ganz selten mal an, ein Buch zu lesen. Denn ich weiß schon, dass mich das von allen anderen Tätigkeiten abhalten würde, bis ich damit durch bin.
Immerhin habe ich keinen Druck, gleich wieder ein neues Buch zu beginnen, wenn ich eines fertig gelesen habe.

Soweit ich mich erinnere, habe ich in meinem ganzen Leben nur zweimal das Lesen eines Buches abgebrochen: die Memoiren des G. Casanova etwa bei der Hälfte, weil es immer wieder nur das gleiche war, und „Mein Kampf“ von A. Schicklgruber (aus dem Bücherschrank meines Opas, der einfach keine Bücher wegschmeißen konnte) schon nach wenigen Seiten, weil es absolut uninteressant war.

Einige Bücher, die ich ursprünglich ganz gut fand, mochte ich, nachdem wir sie als Lektüre im Deutschunterricht durchgenommen hatten, nicht mehr.
Dazu gehören z.B. „Die Physiker“ von F. Dürrenmatt, „Ansichten eines Clown“ von H. Böll und „Biedermann und die Brandstifter“ von M. Frisch.
Rückblickend kann ich sagen, dass der Deutschunterricht mir die Freude an der Literatur geraubt hat.

Um wieder auf die Graustufen zurückzukommen:
Meistens geht es um irgendwelche Probleme, teilweise nur USA-typisch. So steht zum Beispiel die Stalkerin mit einer Waffe in der Wohnung oder der Privat-Hubschrauber stürzt ab.
Dazwischen haben die Protagonisten ein bisschen Sex. Wahrscheinlich ist das der einzige Grund, warum der Roman so beliebt ist. Ich bin wohl schon zu abgebrüht (und sicherlich viel zu verwöhnt), um die Schilderungen noch nennenswert anregend oder gar beeindruckend zu finden.
Der neurotische Hauptdarsteller, der bemerkenswert wenig Zeit mit geschäftlichen Tätigkeiten verbringt, würde mir schon sehr bald auf die Nerven gehen.
Passagenweise ist der Roman – zumindest für meinen Geschmack – auch zu schnulzig und kitschig.
Und mit BDSM – was dem Roman überhaupt erst zu Bekanntheit verholfen hat – kann ich (von Bondage mal abgesehen) nichts anfangen. Für Maso bin ich viel zu wehleidig (es bereitet mir wirklich kein Vergnügen, Schmerzen zu haben, auch wenn dies derzeit en vogue ist), und als Domina würde ich vermutlich einen Lachanfall nach dem anderen bekommen (obwohl mir eine schwarze Corsage, hohe Lackstiefel und eine Peitsche sicherlich gut stehen würden – hihi, vielleicht sollte ich mir einfach mal ein entsprechendes Outfit besorgen und schauen, was passiert).